Cuba I

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Hace tiempo que te sueño. ¿Te sueño o te recuerdo? La verdad es que ya no lo sé. Te pienso en todas sus formas y de la más ingrata manera. Recuerdo los días y las noches, calurosas y acompasadas del ruido de la calle, del grito de la vecina y de un olor particular que se metió profundo por mi nariz.

Recuerdo la lluvia fresca resbalando por tus calles, cayendo para todos: igual para el edificio a medio derruir que a la fachada recién remodelada con sus colores vivos y sus acabados franceses. Pero no eres parisina, ni mucho menos; eres caribeña, morena y azucarada.

Tengo en la garganta el intenso café de la mañana,  los panecillos con salsa, la yuca de Navidad, y hasta el gusto de las hierbas impregnadas en el pescado y el arroz blanco y suave. Ahora su gusto me parece lejano, igual que la crema de chocolate derritiéndose mientras caía la tarde.

¿Qué estarás haciendo? ¿Seguirás dejando que te levante el canto yoruba de los domingos? ¿Seguirás dejando a los niños correr atravesando tu aire caliente? ¿Se habrá metido alguna vez el sol en tu trinchera? ¿Será que las olas seguirán rompiendo tu costa? ¿Seguirás sabiendo a ron y yerbabuena?

Hoy quiero acercarme mucho a ti, pero es que te traía en la mente y no supe qué otra cosa hacer más que escribirlo aquí. Pero no te dejo. Ni a tus coches viejos, ni a tu imponente Cristo, ni a tu malecón. Te sigo con la vista aunque no lo parezca, te sigo con los ojos con los que solo puede ver el corazón.

 

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